Я писать могу и про навоз
и про червя на тупой лопате.
Только вижу белый дым берёз,
розовые волны на закате.
Можно рассказать про нищету,
посвятить стихи голодной кляче,
обругать и лень, и суету.
Но душе всё видится иначе:
Быстрый бег каурого коня
с непокорной золотистой гривой.
И не надо упрекать меня
в лёгкости, в бумажности красивой.
Надо ли оправдываться мне?
Ни к чему, (я это понимаю)
если праздник в каждом новом дне,
если каждый миг созвучен маю.
Вновь сверкают росы на лугах.
Только в этом я не виновата.
Быт, как гири, на моих ногах,
а душа - свободна и крылата.